Побыл в одиночестве, подумал...
Вот никому я такой не нужен. Такой какой я есть...
Со всеми своими особенностями...
Мне надоело прощать...
Не буду писать ничего конкретного, но кому надо, тот поймёт.
Я устал.
Вот шёл домой, хотел чего-то понаписать...
А сейчас уже не помню...
Остались только эмоции...
Слушаю музыку собственного сочинения...
Плохо...
Почему всё такъ?
А потому...
Обидно...
Грустно...
Нет у меня друзей...
Я у них есть, а у меня их нет.
Если я вам нужен, сами меня найдёте...
Мля...
Не хочу...
Записывать те рифмованные строчки, что у меня сейчас в голове?
Мало кто поймёт...
Я не мастер...
Музыка моя, да и стихи, не профессиональны, просто там весь я...
Сейчас тот трэк играет... На плаху...
Тепла...
Нет...
Ещё и смеяться будешь...
Сам будто не знаешь...
Границы...
Пишу вот пишу, а кто поймёт?
Может быть смутно что-то почувствует, но не примет...
Всё...
Хватит...